晨光初透，微风拂过云龙山的林梢，我踏着石阶缓缓向上。山峦叠翠，古木参天，未及登顶，耳畔已响起一片天籁之音——那是云的歌唱，是山的低语，是万物的合鸣。
云龙山的歌，先从林间响起。松涛如潮，一阵一阵地涌来，忽而温柔，忽而激越。乌桕、黄连木、侧柏，各有各的嗓音；叶子与叶子相撞，发出细碎的沙沙声，像是母亲哄孩子入睡的喃喃。风穿过石缝时，又化作清亮的哨音，仿佛在回应远处寺庙檐角的铜铃。我闭上眼睛，这声音便有了形状——它们在山谷间盘旋、缠绕，如同无形的绸带，把天与地轻轻系在一处。
鸟鸣是这首歌里最灵动的音符。画眉的婉转，山雀的短促，斑鸠的低沉，还有不知名的小鸟突然飞起时扑棱棱的振翅声，都恰到好处地嵌进松涛的节拍。偶尔一声长啸划破寂静，那是山鹰的喉嗓；待到回声消散，溪水声便又浮了上来。云龙山的水是有灵气的，从东坡石缝里渗出来，汇成涓涓细流，一路跳跃着向下。那水声时隐时现，像古琴的泛音，又像少女银铃般的笑，每每以为听不见了，转过一个弯，又在石涧里淙淙作响。
历史深处的回声古往今来，云龙山听过太多歌唱。东坡先生曾在此放鹤，或许也听过同样的风声鸟语。他写下“云龙山头石片片，云龙山下人争看”的诗句时，那歌声是否也萦绕在他的襟怀？放鹤亭的檐角依然翘着，飞檐上的风铃在记忆里叮当。千年的香樟树虬枝盘曲，像一位沉默的老者，把一茬茬人的笑语收进年轮里。游人来了又去，歌声却从未断绝——它融进佛陀的诵经声里，融进文人骚客的吟咏里，也融进山下彭城百姓的日常生活里。
再往上走，路变得陡峭起来。常常能听到挑夫粗重的喘息声，那声音里有山民特有的坚韧。他们不唱山歌，但扁担的吱呀声、脚步的踏地声，和着心跳的节拍，本身就是一首朴素的曲子。有时遇到采茶人，她们会哼起轻快的小调，歌词虽听不清楚，调子却像山泉一样清澈。这些声音没有乐谱，却充满了泥土的气息，比任何舞台上的演唱都更接近山的灵魂。
属于每个人的旋律站在观景台上，整个云龙湖尽收眼底。风从湖面吹来，带着水汽的清凉。此时，我突然意识到，云龙山的歌唱其实从未固定过——它是千万种声音的总和：春天的惊蛰雷声，夏日的蝉鸣蛙鼓，秋夜的蛩声落叶，冬晨的雪落枯枝。每一个季节都有自己独特的乐章，每一位登山者都能听到属于自己的旋律。
下山时夕阳正浓。金色的光洒在石阶上，鸟鸣渐渐稀疏，但新的歌声又起来了——晚风摇响竹林，古刹的钟声悠远绵长，山下传来孩子们的嬉闹声，像银铃一样清脆。云龙山的歌唱，悦耳动听，永不谢幕。它不必被看见，只需用心去听；它从未刻意讨好谁，却让每个驻足的人都成了它乐章的一部分。这就是云龙山的歌唱，从亿万年前的地壳运动中升起，穿过唐宋的烟云，一直唱到我的耳边，又跟着我的脚步，走向更远的明天。
