晨光初透，山雾未散，我踏上了通往翠岩寺的石阶。青石板被露水浸润，泛着温润的光，每一步都像踩在时间的皱纹上。两旁古木参天，枝叶交错成穹顶，漏下细碎的金斑，随着风轻轻摇曳。尘世的喧嚣似乎在这一刻被隔绝在外，只剩下自己的呼吸声和远处隐约的钟鸣。
山门行至半山，一座斑驳的石牌坊悄然矗立，上书“翠岩禅寺”四字，笔力苍劲，却已有些风化。穿过牌坊，视野豁然开朗，一片翠竹如海，风过时竹叶沙沙作响，宛如低语。我放慢了脚步，心中那份焦躁莫名平息了几分。竹影婆娑间，一条小径蜿蜒通向深处，尽头是赭红色的寺墙，静静卧在山坳里，像一位沉默的智者。
寺中踏入寺门，香火气若有若无地萦绕鼻尖，不浓不淡，恰如其分。大殿内光线昏黄，佛像慈眉善目，低垂的眼睑仿佛看尽了千年沧桑。我并未跪拜，只是静静站着，仰望那尊庄严的法相。忽然想起《金刚经》里的话：“应无所住而生其心。”此刻，心无挂碍，便觉天地澄明。
绕过大殿，后院有一株老银杏，树龄已逾千年，枝叶繁茂，绿意盎然。树下石桌石凳，一壶清茶正冒着热气，似是为来客备下的。我坐下，捧起粗陶茶杯，茶汤浅黄，入口微苦，回甘悠长。风吹过，银杏叶簌簌作响，一片落在膝上，脉络清晰如掌纹。我想，这棵树见证过多少来来往往的香客？又有多少人曾在此暂歇，卸下一身疲惫？
遇见午后，一位老僧拄着竹杖缓缓走来，在我对面坐下，微微一笑，并不言语。我们就这样静坐许久，直到夕阳斜照，他才开口：“施主从哪里来？”我竟一时语塞。从城市来？从忙碌中来？从烦恼中来？老僧似乎并不等我回答，自顾自地说：“来处来，去处去，何必执着。”说完便起身离去，留下我怔怔品着这句话。
是啊，我们总在追问来处与归途，却忘了此刻脚下的路。翠岩寺的钟声又一次响起，悠远而绵长，仿佛在提醒我：心安即是归处。
归途下山时，暮色已浓。回望翠岩寺，灯火初上，黄墙黛瓦在夜色中显得格外温暖。我的步履比来时轻快了许多，心里像被山泉洗过一般，清透而宁静。这次旅程，没有惊心动魄的奇遇，没有醍醐灌顶的开示，有的只是竹影、茶香、古树、钟声，以及一位老僧平淡的话语。但正是这些朴素的瞬间，让我重新找回了内心的平衡。
翠岩寺还在那里，不悲不喜，迎送着每一个过客。而我知道，真正的旅程从来不是离开某地，而是回到自己。山脚下，城市的灯火次第亮起，我深吸一口气，带着山间的清朗，走进人海。
