夜幕四合，青岩古镇褪去白日的喧嚣，只剩下月光与风。我从南门入镇，青石板路泛着湿润的光，两侧檐角在夜色里勾勒出模糊的轮廓。今夜的目的，是那道沉默在月色中的古城墙，以及关于它的一些传说。
镇政府前的老槐树在夜风中沙沙作响，树影投在石墙上，像一幅流动的水墨。穿过一条窄巷，青岩城墙便赫然立在眼前了。
月下古城墙青岩的城墙建于明洪武年间，为屯兵而设。白日里看它，不过是一段灰黑石墙，被藤蔓与苔藓包裹；到了月夜，却像换了一副面孔。月光洒在石垛上，把粗糙的凿痕照得格外清晰。我伸手触摸，石面冰凉，指尖划过缝隙时，仿佛能感觉到六百年前的工匠在烈日下挥锤的余震。
沿着城墙往东走，脚下石阶忽高忽低。夜风穿过垛口，发出低沉的鸣响，像有人在远处吹埙。回头望，镇内灯火稀疏，几点暖黄映着木窗，与天上冷月遥遥相对。城墙外是黑黢黢的山影，隐约有雾气流动，仿佛城墙之内是人间，城墙之外便是未知的山野精怪的领地。
传说：守城人的月下灯古镇老人说，明末曾有守城将领姓沈，在兵临城下的那一夜，孤身立于城墙之上，命人将灯笼尽数悬于垛口，然后把城门大开。敌军疑有埋伏，竟不敢入。后来沈将军战死，遗体却始终没有找到。每逢月明之夜，城墙东南角便会亮起一点幽幽的灯光，在垛口间游走，像有人提着灯笼巡视。
我走到东南角，特意停住。月光正好照在残破的箭楼上，墙砖缝隙中长出几丛野草，在风里轻轻摇摆。等了许久，并没什么灯光出现。但就在我转身的瞬间，眼角余光捕捉到一点青白的光，很快又没了。是萤火虫，还是月光的错觉？我宁愿相信那是传说的一部分。
月光下的回音继续前行，城墙在一处悬崖边断开，下方是深谷。夜气从谷底涌上来，带着草木与泥土的腥甜。我靠着石墙，闭眼听风。风里有远处的犬吠，有虫鸣，还有某种深沉的节拍——那是心脏在寂静中搏动，也是历史在石头的孔隙里呼吸。
青岩的城墙并不雄伟，它更像一个倔强的老人在山间守候。它看过战火，看过商旅，看过无数个像今夜一样的月光。那些被时间磨平的棱角，在月色里显出一种温柔的坚毅。传说或许不可考，但站在这里的人，却能真切地感到一种跨越时空的对话。
离开时，我从北门出镇。回头再看，城墙已融在夜色中，只剩高耸的城楼剪影。月亮升至中天，清辉如霜，给整座古镇镀上一层银边。我想，今夜之后，我也会成为这个传说的一个注脚——也许许多年后，会有人听说，在一个月夜，曾有人在青岩的城墙上，听见了风里的埙声。
